Temos nossas artes
Então não morreremos de verdade
Só conhece o real? Caia morto.
Assim disse Nietzsche.
Temos nossas artes, então não morreremos de verdade.
O mundo é exagero conosco.
A inundação dura mais que quarenta dias.
O gado que pasta em pastos distantes são lobos.
O relógio que faz tique-taque na sua cabeça é o tempo de verdade
E que de noite vai enterrar você.
De madrugada, as crianças cálidas da cama vão partir
E tomar seu coração e seguir para mundos que você desconhece.
E, sendo assim,
Precisamos de nossas artes para aprender a respirar
E bombear o nosso sangue; aceitar a vizinhança do diabo,
E a época e a escuridão e os carros que nos abusam,
E ser palhaço com a cabeça da morte em si,
Ou o crânio vestido com a coroa do tolo
E tocar sinos da cor de sangue e murmurar chocalhos
Que causam terremotos nos ossos no porão tarde da noite.
Tudo isso, isso, isso, tudo isso – é demais!
Parte o coração!
Então? Encontre a arte.
Apanhe o pincel. Posicione-se. Sapateie de mentira. Dance.
Corra a corrida. Tente o poema. Escreva uma peça.
Milton faz mais do que pode fazer um deus bêbado
Para justificar o jeito do homem para o homem.
E Melville, divagando, assume a tarefa
De encontrar a máscara por debaixo da máscara.
E o sermão de Emily D. mostra a anomalia do homem.
Lixo.
E Shakespeare envenena o dardo da morte,
E que a escavação de uma cova afia uma arte.
E Poe, adivinhando ondas de sangue,
Constrói uma arca de ossos para navegar o dilúvio.
A morte, então, instrumento doloroso de sabedoria,
Com fórceps da arte, puxa a verdade,
E solda o abismo onde ela estava
Escondida profundamente na escuridão e no tempo e na causa.
Embora a larva devore o nosso coração.
Com a boca de Yorick gritamos “Obrigado!” à arte.